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Hasta los cojones de Of Montreal

Los sospechaba combustibles como fósforos y de ahí el racionamiento pero ingenuo de mí, no había contado con la manía de la radio de someterte a regímenes torrenciales de cualquier cosa que apunte a hype y han sido semanas de asedio entre Disconnect the dots, Rapture rapes the muses y lo digo aquí y ahora para la posteridad: estoy hasta los cojones de Of Montreal (¿otra sección? fecundidad fabulosa la de las secciones en esta revista, casi comparable a su mortandad). Que están bien, son graciosos, ja-ja, y lo pasamos pirata con Wraith pinned to the mist and other games, pero ya, punto, que es cada vez menos pop naïf y más sintonía de videojuego de plataformas y son dos éstos dos conceptos que algunos intentan dar de la mano pero están separados por un abismo llamado migraña. Seamos serios: a las sintonías de videojuego les duraba la gracia dos horas y a la tercera se habían convertido en torturas orientales. Yo jugaba al Game Boy sin sonido, y había batallas campales tras la cena para conseguir que mi hermana se pusiera los putos auriculares, y aun así quedaba un vestigio del taladro ultrasónico flotando por el salón. Esta clase de recuerdos dolorosos comienzan a traerme Of Montreal. Y luego ese aura de excéntricos admirables, de frikismo trendy, de qué loco estás, pásame los gauloises. Que no. Que hasta los cojones y punto.