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James, Londres 31-3-2008

La dichosa manía de estampar sellos en lugar de dar entradas y dos noches consecutivas de concierto me han dejado las manos como un pasaporte. Anteayer fueron James. Con éste y el del Summercase 2007 puedo confirmar y confirmo que James cuentan con la afición más imbécil del pop internacional. Antecedentes, hace cosa de dos meses supe que James darían un concierto medio clandestino en un bar cercano a mi pluriempleo pero la única forma de conseguir entradas era a través de un enlace misterioso enviado a la lista de correo de su web oficial que, por supuesto, no tenía el honor de contarme como miembro. Fracaso. Me apunto. Hace días llega un email con la convocatoria para otro concierto medio clandestino en el mismo lugar, a becaria hace las gestiones pertinentes. Allí me tienen presto para reportar el evento. Allí o, mejor, en la puerta de allí, que era una letrina del epicentro trendy de Londres frecuentada por toda suerte de maniquíes de tendencias donde mi aparición con el jersey de lana de Confecciones Álvaro provocaría un maremoto estético cuando lograse entrar, una hora después, porque el “Hoxton Bar & Kitchen” era tan adecuado para albergar un concierto como indica su nombre. Soporté la cola perplejo. No he visto otro grupo cuyos seguidores pongan tanto empeño y medios tan patéticos para distinguirse como los más fans de todos los fans de su grupo. Oye que siendo un estadio veo sentido a intentar ponerse cerca, vale, qué más coño dará una sala del tamaño de tu recibidor. No, ellos hacen cola con una impaciencia cercana al infarto, empujan, revolotean, están dispuestos a matar por avanzar un puesto, se exprimen la mente buscando trucos para ablandar el corazón del neandertal portero. Tengo la entrada. Tengo invitación. Tengo un amigo esperando dentro. Tengo frío. Tengo un feto, y no me conviene estar de pie. Claro, por eso vienes a un concierto. Luego no hacen nada, que es lo mejor del asunto, ni saltan ni gritan, alguna individua hace arabescos con las manos en el aire. El interior estuvo atestado (escuché de refilón que el anterior concierto había tenido un aforo de cien personas, éste de doscientas cincuenta), James tocaron durante dos horas repartidas a partes iguales entre canciones de su nuevo disco, Hey ma, fecha de publicación 7 de abril, que Tim Booth cantó con chuleta (igual que en el Summercase, va siendo hora de aprendérselas ¿no?) y moderando los bailes por culpa de una lesión. Las mejores son en la línea de Whiteboy, que puede escucharse en su MySpace y es digno a falta algo que llegue a las catarsis pop de sus mejores tiempos. Si cuando termine esperan a oir Crash entenderán a qué me refiero. Ninguna me causó especial impresión. Tocando para su núcleo duro hubiera entendido caras B en lugar de éxitos, pero no fue ni una cosa ni otra, singles secundarios como Junkie o Señorita que no satisfacen tanto como hubieran hecho Sit down, Getting away with it, Tomorrow, Say something. Las mejores, Destiny Calling, Sometimes y Waltzing along. Hubo muchas caras de complicidad y guiños al público, pero pocas ganas o energía, y una conjunción de factores diversos me empezaron a caer gordos. Por sus fans (uno no es responsable de sus fans por completo, pero sí algo), por la actitud mística de iluminación y restregarte el buen karma por la cara que llevan Tim Booth y el guitarrista/duende y me toca bastante los cojones, por el gesto ridículo de Tim Booth negando coquetuelo con el dedo índice mientras cantaba el trozo de ah ah ah ah ah ah en Hey ma, porque si no fuera por el pasado me costaría no encajarlos en algo peor que AOR: AOP, y en fin, que camino del metro rumié como conclusión que mi relación con James es candidata al envasado en formol y no sé si conviene escuchar el nuevo disco. Dicho esto me retiro a mis aposentos porque oigo graznidos de cuervos furiosos. Temed cuando los pájaros cantan de noche. Temed.